A verdade —
não a digo:
ela me diz.
E quando sou tema,
já não sou.
Mas certeza e dilema.
Escrever:
tentativa falha
de caber no que transborda.
O poema me antecede.
Eu — atraso.
Breve:
forma mínima do excesso.
(Infinito:
o que não se deixa dizer
sem se perder em pedaços.)
Nas cordas —
luto melhor.
O limite ensina
o que o centro esconde.
Ser entendido?
Engano.
Que me leiam
nas entrelinhas,
no que não sustento.
Gosto —
gosto do gosto de mulher:
matéria que doma a alma.
E dela —
não como resposta,
mas como margem
que me imprime geografia.
Que ela seja porto seguro
e eu, retorno, esperança
como a certeza da maré.