A vida do poeta é tormento:
vê o invisível, escreve o inaudito,
poucos leem, menos ainda entendem
o peso secreto de seu pensamento.

É vítima da própria arte,
ferido por mãos que não sabem criar,
paga contas que não devia,
antecipa o dia quando a noite tarda.

Carrega no peito o estranho defeito:
sentir dores que não são suas,
ser qualquer rosto perdido na rua,
sem jamais ter visto o sujeito.

O poeta que é afeito ao amor
Deixa-se facilmente se apaixonar
Sem saber com a paixão lidar
Acha conforto na própria dor.